Desde Francia y sin amor.

El Sol siempre tiene años, tiene edad. La Sol tambien. 

Atenta siempre ella lo supo, lo dedujo, lo esquivo.

Los caminos faciles son aburridos, no contrastan, no transpiran, no nada, 

pero son faciles y seguros, y nadie quiere saber cuantos años tiene el Sol. Ni la Sol.

Desde Francia y sin amor.
["Estoy apurada, ya se va mi tren" y me cambio el beso de palabras
por uno rapido de cachetada. Hacia tiempo que la cosa era asi; no recuerdo
la ultima foto anudandonos los dedos.
Años pasaron desde que cambio la bicicleta por la nave, la trompeta por el revolver,
el orden por revolver. Hacia poco que habia cambiado el rompecabezas de 2000 piezas
por mi. Creo que porque perdio algunas cuando abrio la caja, todavia debe andar buscandolas.
Ya subio a su vagon, no miro para atras. Yo sonrio, no soy el poeta que ella busca,
ni me rio de los chistes que ella rie, ni entiendo por que estudia lo que estudia.
Soy la aburrida tia de la esquina de la mesa y ella lo sabe ¿Que hace en este cuadro?
Soy yo, la calle asfaltada y con luces. La corbata y la raya al medio.
Soy Palermo a las 6 de la tarde. El que piensa mas de lo que siente. Soy la respuesta
facil a su soledad. Ella lo sabe, yo lo sospecho.
-
No hay carta, otra vez ¿Que piensa ella de los diarios viejos?
Los lee, intenta transportarse a los dias de proceso cruzado, pero siempre a escondidas.
Se jacta de mirar hacia adelante, lo dice repetidas veces, pero es para convencerse.
Gritalo cuantas veces quieras, esa pared no se caera para ser puente, ese conejo no
se hara elefante, esos anhelos no se iran.
Cuando la descubro en sus dias duros, me abraza, me besa y hasta me hace el amor,
soy un complemento de sus ojos, de sus gritos, de sus intentos de convencer.
No importa que tanto te desnudes, siempre te tapas la parte profunda.
Te imagino entonces, gritando, llorando, tirando todos los perfumes de tu mesita de luz.
Saltando desde la planta baja para caer en el cielo, todo eso y mas, desde Francia y sin amor.]

Si, eso quisiera que pasara, solo que ese idiota ni cuenta se daria. 

Lo odio, te odio por dejarme por ese modelo basico de sangre. 

Aca me quedo, imaginando situaciones inexistentes, en mi cueva y sin amor.

Esta lloviendo. La pluie d'été.

.